Hoje a condição
É me esconder do mundo
O rosto, o corpo, os pensamentos
A condição de hoje é o mistério
Mesmo quando eu gosto que tudo se escancare
A transparência é ausente
Não a desejo mais
O medo não é do mundo
É dos seres que se julgam humanos.

Serra do Sol

Há mais de 500 anos
Tudo lhes pertencia
A mata, a mulher, a justiça
A mata era viva
A mulher com sua vida
A justiça cumprida
Hoje nada lhes é direito ou de direito
A mata morrendo
A mulher vai vivendo
A justiça tem que ser cumprida
Mas se sabe que é comprida
Que a terra os tenha de volta à casa.

"O meu estado é independente"
A liberdade está dentro de nós
Pensamentos, sentimentos
Esses são dignos de liberdade
Não permito que nâo sejam permitidos
Essa é a única maneira de burlar as regras
De misturar as cores
De ser um inca ou um maia
Quem se importa?
Ninguém deveria
Eles ainda são livres

Vou fumar o meu cigarro
Agora não importa mais
O seu gosto
Tanto faz agora
Tudo já mudou
Ainda nem começou
E nem ía
Mesmo assim mudou
Então essa estória
Já não interessa mais
Perder o paladar
Não tem porque não
É, sentir o gosto
Não importa mais

A morte em mim é tão iminente
Quanto a vida ao redor
A morte me é tão iminente
Porque nunca houve vida ao redor
A morte me é iminente
Porque não sei o que é ter vida ao redor
A morte é iminente
Porque a ausência de vida é só morte
A morte em mim é iminente
Porque por dentro estou morto
A morte só é iminente
Porque quando a vida importa
Mas não existe
Então é só morte.

Sempre que vejo uma luz
Não é a luz do fim.
É só a lâmpada refletida no espelho
Que me remete àquilo já visto.
Alucinadamente espero pelo iluminar do realismo
Aquele que vai me resgatar do sentir sozinha
Que vai estender ponte direta para o sublime
E fará da minha face, expressão presente
Ao se acender e ao se apagar.

Sobre mim

Sobre mim nada sei,
Levaria mais de uma vida para descobrir.
Sobre as pessoas, sei menos ainda,
Ainda não consigo entender como elas funcionam.
Sei sobre o mundo,
Dele eu sei muita coisa...
Que ele é perverso, cruel,
E que isso faz todo o sentido, porque nada mais faz sentido,
Nada mais gira no sentido horário,
Nem mesmo o relógio que você me deu.
Ele agora anda desandando junto com o universo,
Junto com os meus pensamentos que não tem mais direção.
A bússola da minha normalidade foi pro inferno,
Junto com os nossos porques.
Por isso não sabemos nem pra que vivemos!
Qual é o sentido, a direção, como eu volto pra casa?

Ser

Achei de bom tom para mim mesmo
Deixar de lado essa mania de ser triste,
A tristeza é bonita que só,
Mas mata a alma e o corpo de carne.
A alegria me cansa,
Então ainda não decidi como quero ser.
Só sei que quero ser alguma coisa,
Que não se espatife no primeiro baque,
Nem que não se abale nem com uma bala,
Também não quero o meio-termo,
Coisa monótona!

A verdade, é que o bom, bonito e aquém de convenções
é o intenso.
Me torno então intenso em meus sorrisos,
Me entorno em minhas lágrimas,
Urro em minhas dores,
Suspiro nos meus prazeres,
Esfolo minhas brigas e a mim mesmo por brigar,
Aí então entendo o que é ser.

Melancolia

Pensamentos frescos e frios

Como os ares em meus pulmões

Sujos e cinzentos, tal qual eles os são

Os pensamentos e os pulmões

A idéia da morte é tão constante quanto a da vida

A felicidade tem essa mania de ser só alegria

Porque ela nunca permanece, é insconstante

Como qualquer arroubo de juventude

Os dias são nebulosos, tediodos e saudosistas

Saudade... a nossa palavra mais bela e dolorida

Isso eu sinto de tudo, essencialmente daquilo que ainda não vivi

Não hei de viver

Novos tempos, vida curta, gente de mente insana e pequena

Valores perdidos, amores mal vividos

Não há mais nada que valha

Vida medíocre, não é boa e nem má, é só sem valor.

Morte a Pátria

Pátria nossa, limpa feito banheiro de pé-sujo

Povo partidário do acaso

Dia de inverno que nasce como verão, porque natureza não há mais não

Morte traçada no malfadado destino dos pequenos

Tragédias já não surpreendem

Corruptos e corrompidos com suas desculpas

Terra essa que treme por vontade sabe-se lá de quem

E que antes já tremia, por vontade própria de todos nós

Será que um dia tudo vai mudar, ou haverá tudo que se acabar?

Dualidade

Verdade distorcida meio a sonhos

Estranha. Cor de cinzas azuis

Faz tudo parecer faz de conta

Mas a vida é vermelha, cor de sangue morto

Realidade bruta, maciça e incorpórea

Dores dilacerantes, alegrias inconstantes

A certeza da incerteza naquilo já sabido, a realidade

Feixe de luz no fim do túnel?

Não! Era novamente um sonho

Em vão

Na transparência do plástico de vidro

em meio a esse plasma denso e duro, vivo.

Todos alheios a mim e eu nesse mundo translusente,

no frio da solidão destinada àquele que não tem destino.

Alma suspensa à terra.

Pobre-diabo! Há de pagar com a amor, a ausência dele.

Viva! Transite! Vagueie...

No desvairado devaneio de ter direito a realeza do amado amor.